vadia, minhas meninas

Domingo no Matadouro

2011-12-30T13:28:00.001-02:00

Se levo um tiro no olho

disparado por um jovem

que morre em conflito

com policiais

cinco dias depois,

sou comprimido contra minha nuca

até explodir contra o muro

– ossos, miolos, sangue, consciência –

num momento onipresente

antes do impacto

contra a barreira de concreto?

E se me resta só a base

de toda a massa cinzenta

o último suspiro é cerebelar?,

torno-me um Lagarto Monitor

ou Dragão de Comodo antes

da transformação final

em coisa inanimada?

Coisa inanimada:

coisa sem uso claro –

coisa sem qualquer uso.

É como sempre quando encontro

aquele cachorro atropelado.

Debaixo da cômoda

2011-08-31T16:23:00.003-03:00

Não é um caminho
do ponto A até o B
pelo qual se atravessa
a passos medidos por
fluido que corre ferroso
e no fim você morre.

É uma coleção de fotos
que já vêm meio velhas,
vistas cada vez sob uma luz,
cada vez mais difíceis de achar
(e no fim você morre).

Detritívoro

2011-08-11T22:51:00.002-03:00

O milípede está preso

por uma teia no banheiro

já faz mais de um mês.

O diplópodo morto

não balança com brisa suave,

que lá no alto não tem ventilação.

O gongôlo –

porque piolho-de-cobra

não é um bom nome –

virou casca seca de quitina.

O miriápode observa,

tranquilo e oco,

minhas roupas usadas

quando entro no banho.

14 ou 15 de julho de alguma coisa

2011-07-15T15:39:00.001-03:00

Um dia morto e,

à noite,

tudo o que se move

se parece com Debussy

e hospitais.

Meu cão surdo não sabe

que estou sentado no quintal,

de cigarro na mão,

o gato quer atenção

e sigo com os olhos

no relógio do celular.

Sono é para quando trabalho,

hoje é só tédio

e pés descalços.

2011-06-29T23:00:00.002-03:00

assim, não sou mais imortal:

cada vez que corto minhas unhas

e nos calos que me crescem nos pés,

quando mijo o meu dia

de noite no banheiro,

quando encontro migalhas

debaixo da pia,

quando piso descalço

sobre o piso do quarto,

quando gasto a vista na calçada

enquanto espero

só posso dizer

“Aí está,

mais um pouco em que me morro”.

– nem um, nem todos,

nem coisa nenhuma –

minério vivo em eterna desintegração.

Ad Nauseam ou 2011

2011-05-05T00:00:00.003-03:00

como ocorre quando se olha o cigarro

como se olha quando se tosse abafado

como se tosse quando se escuta o estalo

do exaustor ou do passarinho

que desprega de um ramo

e pousa no banco de pedra –

É mais fenômeno atmosférico

do que estado de espírito.

Não é coisa com que se viva

de boa vontade.

É um apocalipse reincidente.

Me perdoe a indiscrição

2011-04-11T08:03:00.000-03:00

Só sei que não me lembro de nomes:

das piores ficou o cheiro

das melhores o gosto

de mim o reflexo

de um cara feio pra caralho

numa manhã de quinta-feira

num espelho pontilhado de constelações

cagadas por tantas gerações de moscas

que matariam de inveja o universo.

Quarto de pensão

2011-03-29T01:51:00.005-03:00

Nesses quartos silêncio
não existe e a luz é
sempre uma migalha
debaixo da porta.

Mesmo quando vai madrugada
já faz muita noite,
ainda se ouve o som dos outros
do outro lado da piada de parede.

Mas voz alguma diz seu nome
porque você é o mais sozinho
e a insônia é só um jeito
de celebrar essa vitória.

2011-02-20T20:41:00.006-03:00

Passos lentos sob a chuva
no quintal tão sem sono
(que sai a trabalho todo santo dia)
e uma ordem sussurrada
fica no caminho
"deita aqui e dorme, meu amor, obedeça".

Muito escorre com o som
que cai molhando o céu.
Muita coisa escorre
-- se não para sempre --
no piso líquido lá de fora.

Dentro de casa
o quarto é tão pequeno
que manda nota mental
"preciso me afogar de alguma forma,
mesmo que, se couber,
debaixo da cama".

Precisa ser eu
Essa coisa que escorre
Tem que ser eu

Um Belo Dia

2011-02-04T11:41:00.002-02:00

Todo mundo já o fez,
todo mundo frente a fuzil
ou fera em pleno sertão,

solto no mar –
sobre pedaço de pau podre –
entre duas ilhas numa
imensidão de água.

Todo mundo, mesmo que
num carro emborcado
de cabeça para baixo,
com a carteira na mão
diante de um revólver.

Todo mundo, eu também,
na mira dos dois olhos
faiscantes – raivosos –
que nem dona mais têm.

2011-01-02T17:18:00.001-02:00

Experimentar tempestades não é arte:
o flagelo que compele à tragédia
é músculo liso.

(não há vítimas
depois de inventado o relógio)

Sem título

2010-12-15T22:08:00.001-02:00

Jorge Miguel,
el volador,
numa tarde quente do verão
de mil novecentos e setenta e três,
caiu sobre sua platéia apavorada.

Planou em ângulo oblíquo
cinquenta metros acima do concreto,
nas imediações de Ciudad Juarez:
pousou de cabeça na calçada.

O baque ressoou essa noite
quando dormi mal
e meus livros encaixotados
murmuravam baixinho
e veladamente
me amaldiçoavam.

Lobo-Guará

2010-11-29T19:50:00.002-02:00

A primeira vez que vi um lobo-guará
foi numa tarde quente
durante minha infância.

Pernas fincadas na campina seca –
caules finos e pretos,
filhos da queimada que come o campo –
corpo vermelho envergado sob o sol,
língua que lambe o vazio
balançando sob o vento.

Cachorro magro esquecido de correr,
naquela noite tive medo de dormir:
esquecer a faísca de ferro nos seus olhos
quando farejou sangue através de suas grades

antes de correr para o fundo do cercado
assustado com o som das crianças.

Fim de festa

2010-11-08T10:41:00.002-02:00

Se não se despiu quando o tempo se deu
certo, no dia em que sol era no meio do céu
e também espelho nos dedos e nos olhos e,
devo dizer, membros todos, cabeça e tronco,

se não se despiu quando sabia o calor
queimar por dentro, no tutano em brasa viva,
mesmo que sob carne fria
apesar de macia aos olhos,

se não despiu nem a boca inquieta
com suas duas filas infinitas de dentes tortos –
mas bonitos quando cintilantes,

se não despiu nem os brincos e braceletes,
meias, pulseiras e toda a tralha
que carregava em isolamento térmico
no dia em que o sol era entre os dois,

eu é que não vou baixar os olhos
para o que se queimou de velho,
ao brilho opaco de seios pálidos –
apesar de quentes ao toque,
agora que a noite chegou.

Ars Moriendi

2010-10-14T14:26:00.002-03:00

o sono é sempre de menos
o espasmo é sempre no escuro
os seios são sempre sensíveis
onde risca o bisturi

a noite foi sempre a de ontem

contada com gotas de água
que pingam no filtro de barro

o que nasceu prematuro
quando ainda havia fome
o que verteu do sangue
quando ainda havia carne
foi embora enquanto eu morria:

faz dois milênios que não sonho

Mártir bissexto

2010-10-05T15:37:00.001-03:00

Os santos que me perdoem
se não lhes dou um gole
(o primeiro, preferido)
da pinga que bebo à noite

naquele bar onde sou
perseguido em toda dose
que engulo de mais cansado,
quando ferido de morte.

Se mastigo meus pecados,
nenhum santo me socorre.
pois se bebo essa cachaça
que não me encham mais o saco

Memórias de um cínico

2010-09-25T13:50:00.002-03:00

As moscas engraçadas
que gravitam no quintal –
quando engolidas –

fazem um zum abafado
entre a língua
e o céu da boca.

De quando sou colina

2010-09-20T14:54:00.000-03:00

O vento me faz festa
batendo forte no cabelo
seco que cai devagar
dia após dia diante
da plateia entediada.

Os pés revestidos
de couro pesado –
desde um átimo sob as botas
se cobrem de pó.

Marulho de córrego,
areia triturada:
o mundo se acaba:
um torrão de terra
na encosta do tempo.

Dia de Faxina

2010-09-15T14:31:00.001-03:00

E faz tanto tempo.

Das que foram meio perdidas
no sal e nas cortinas
dos dias contados
ficam unhas
ancas e pés.

Não é o melhor,
se bem me lembro,
mas é o que temos.

2010-09-09T03:21:00.003-03:00

Uma cama é coisa cruel.
Móvel cambiante,
discorre em silêncio
acerca de toda coisa morta:

depois do sexo,
quando seca o lençol,
fluídos são contabilizados

distantes do solo que
sempre sonham fecundo.

Quem se deita sob o cobertor,
mesmo que sozinho,
tem seu calor subtraído

e do sono nasce a memória.

Hieromancia

2010-08-24T00:02:00.001-03:00

Há esforço no recheio
velho e feio
que se vê rastejar
ao pé do banco
afogado no mato.

Alça de sutiã
e calcinha puída –
simbiontes da peça
de carro preto, morto,
que destoa do cenário.

Poema para Quíntia

2010-08-12T12:32:00.001-03:00

Conheço os que te querem
e sei que não são raros.

Sobre as rótulas vazias
vão ecoando uns cantos
capengas,
todos sentidos,
como primeiro amor
dado de mão beijada
à filha do padeiro.

Veja bem:
tenho todo o vocabulário,
em versinhos,
catalogado –
mais de vinte fascículos –

e devo dizer que
não há nele nada que pulse.

Além disso, o frio me aborrece.
Prefiro quando faz calor
e quando sou qualquer um,
quando o corpo não se comprime –
só se abre.

2010-08-04T15:22:00.003-03:00

E se molhar minhas faces com uma chuva triste,
Lésbia, peço-te perdão pelo indecoro.

Insomnia - Henry Miller

2010-07-29T16:17:00.006-03:00

INSÔNIA

Primeiro era um dedão trincado, depois uma testa rachada, e finalmente um coração partido. Mas, como em algum lugar eu disse, o coração humano é indestrutível. Você só imagina que está quebrado. O que realmente toma pancada é o espírito. Mas o espírito também é forte e, se alguém deseja, pode ser revivido.

(tradução de Marcelo Pierotti e Paulo Chagas)

Primeira Trincheira à Esquerda

2010-07-27T12:20:00.002-03:00

Acorda,
o dia se pinta de cinza.

Assim fica mais fácil –
até porque é mais frio –
saber que não é ontem,
se é que ontem não foi frio
ou cinza ou mesmo hoje.

Já anoitece, eu garanto.
Ontem foi rápido,
talvez hoje seja igual.
Ainda mais se estivermos certos
e o universo girar em falso.

Deita e não faz mais nada,
como nada fez ontem ou,
também não importa muito,
amanhã.

Primeira Epístola

2010-07-13T15:15:00.008-03:00

Olá.

As coisas não andam fáceis por aqui, obrigado por perguntar. Se há uma lição para se tirar de toda a história da humanidade, aliás, é que as coisas nunca andam fáceis por aqui. Quer dizer, acreditei nisso mesmo tendo subido no meio do caminho. Vou perguntar para o cobrador, antes do ponto final, se é verdade.

Quanto ao seu pedido, aqui vão as instruções:

"Ao se puxar o gatilho, a agressão se dá em três vias: no grito do tambor, no estalo do osso partido (quando o disparo é feito com arte) e no tilintar da cápsula sobre o piso frio. Quando não se busca a morte na primeira bala, o tiro deve ser encarado como expressão dramática, reconhecimento mítico. Ao se puxar o gatilho, quando não se busca a morte na primeira bala, é preciso estar seguro de sua técnica. Um iniciante poderia estragar toda a obra com uma execução acidental."

Esqueci de pesquisar sobre o calibre, mas acho que você já pode ir treinando com o que tiver em mãos. Assim que achar o volume correto te mando mais detalhes.

Agradeço desde já seu agradecimento.

Até.

Deixa para Amanhã

2010-07-06T13:38:00.002-03:00

Sem mais delongas
soa o gongo
cai a noite
e nada se cria
em plena
segunda-feira.

Uns poucos carros
que passam
nem sonham correr
porque a tarde foi fria
e cães contam tempo
e paciência
enquanto latem
e caminham
pela praça.

Pouco acima do solo
o céu trepida.
Pode ser helicóptero

ou furadeira
que canta enfado
e resmungo
com dente de broca.

Prova de Três

2010-06-24T18:15:00.003-03:00

Meu quarto
– meu último quarto –
caberia numa gaveta
das várias que vi
nos outros quartos
pelos quais
passei.

Minhas latas vazias
vão acumuladas
desde os dezoito,
enquanto mulher
não acumulei
mais que uma.

Não acumulei também
dinheiro ou noite dormida.
Gastei tudo com comida,
uma dúzia de sapatos,
vidro, vento, vermífugos,
meias brancas encardidas.

Para conta exata me
basta apenas esta:
em minha vida tive
três cachorros mortos.

O maior tinha
quarenta quilos,
que carreguei
encharcados
numa noite chuvosa.

Aquele Outro

2010-06-11T01:07:00.000-03:00

que antes tinha ânsia
de sair disparado
dentro da noite
de sal e gelo
goela e
sol de neon

que antes tinha sinos
dois grandes sinos
grudados no topo
do sino tambor

que antes sentia
trovoadas nas têmporas

caiu de pé trincado
guilhotinado na calçada:

com a língua bovina
afaga folhas secas

Hérnia de Hiato

2010-06-06T23:23:00.001-03:00

Sábado com vespas no estômago:
se fossem borboletas
bastaria um minuto
e nenhuma restaria viva.

Gastrite azeda o leite matinal
e azeda o homem pela tarde.

Gastrite mata azedo
qualquer rapazote apaixonado
depois da meia-noite.

Sagu de Bile

2010-05-27T10:17:00.001-03:00

Pedra no rim
ou projétil:
lá no tripanário
é tudo a mesma merda.

ESTE LADO PARA CIMA

2010-05-18T14:16:00.000-03:00

Cabe aqui dizer:
quando se é macaco
e quando se é doente

– quando, logo, se é –

cabe a você conhecer
a condição do só
que corre atrás da carne.

Não se queixe ao fim da noite
– qualquer que seja a coisa estúpida,
qualquer que seja a morte:
cair de galho mais alto ou
queda de garrafa –

nunca esqueça
da escova de dentes,
coma fibras
e cale a boca.

FEPASA

2010-04-27T11:23:00.000-03:00

Trem só vi sobre trilhos
bem de fora,
cruzando meu caminho
preferido,
quando todos os dias
quase me atropelava.

Nunca pude ver suas entranhas
de carvão madeira açúcar
mendigo café e vergalhão,
as tripas que me deixava
eram sempre de cachorro.

o trem dava medo

rugia de noite

roubava braço e perna

trincava muro de quintal

fazia terremoto

Era Deus no céu
e Trem na terra.

Lá de Cuba, então.

2010-04-19T13:18:00.003-03:00

"(...)
De vez en cuando nos da por oler las cosas,
nos da por probalas,
y por guardarlas si son insignificantes.

Mientras tanto los viejos, como siempre,
envejecen y mueren.

Y los adolescentes se visten a la moda,
protestan por una u otra cosa,
sonríen, bailan durante un tiempo,
y después se hacen hombres formales.

A veces también se mueren o los matan.
Algunos llegan a ser ingenieros.
Otros adquieren gustos extraños y no respetan nada.
Los viejos mueven la cabeza y murmuran
que en su tiempo era distinto.

Los muchachos continúan masturbándose;
preferiblemente en los baños públicos.

La música ahora es moderna.

Los padres siguen haciéndose viejos
y ya sólo usan las ropas que desechan los hijos.

Y así pasa el tiempo."

- Jose Abreu Felippe, "De vez en cuando corremos por la orilla"

Depois da Páscoa

2010-04-05T16:11:00.002-03:00

O ruído que sussurram,
meu velho,
não vem de pássaro.

(o canto agoniado
da gaiola não cobre
nem meio dedal)

O ruído que sussurram,
meu velho,
é batida marcial.

Ecoa – ouve –
por todo canto
escuro ou tuberculoso
do seu quarto
em tarde tediosa.

Acende um cigarro –
escuta –
cola sua surdez
no sono,
se for preciso:

é um aríete de fumaça.

Introdução à Alquimia

2010-03-26T16:42:00.001-03:00

Quando criança:

tento tirar o caroço
de macio retorcido
das entranhas
de uma olho de
gato.

O corte no dedo:

Milagre de sangue e cacos,
orgulhoso da descoberta
no suco que desce
espiralado
para dentro do solo --

sumo de carne
macia da mão.

1.

2010-03-04T14:31:00.002-03:00

Existe uma villa
de barro vermelho
dentro de seus olhos

e de lá me escapa o som
de vinte e nove dias pecando
para cada quarenta de oração.

“O que fiz não vem ao caso
e fica entre deus e eu”

posso dizer baixo,
se me permitir,
rente a seu rosto
(primo de alguma
promessa moura),

mostrar que uma cítara
não é a única coisa
bonita de se dedilhar

e ainda escapar
são e salvo
para o reino dos céus.

Maldoror

2010-02-18T14:50:00.000-02:00

(a Isidore Ducasse)

Lautréamont azul besouro
zunia alto em nuvem cinza.

Um alfinete que é
um edifício que é
um baobá
nascido de sua saliva
metálica
lambe relâmpagos.

O que era outro
de nome e nascimento
ainda dorme
em outridade:

tubarão enlaçado com Dagon.

Mesa Cantoneira

2010-02-11T16:15:00.001-02:00

Põe num canto e
pega de quatro.

2010-02-11T15:56:00.005-02:00

Is there no way to cast my hook
Out of this dynamited brook?
The Fisher's sons must cast about
When shallow waters peter out.
I will catch Christ with a greased worm,
And when the Prince of Darkness stalks
My bloodstream to its Stygian term...
On wather the Man-Fisher walks.

(The Drunken Fisherman, Robert Lowell)

Toda criança é astronauta

2010-02-02T15:44:00.000-02:00

O Sol, casado
com a Lua,
deu uma prole
incontável
de astros miúdos
soltos pelo céu.

Com o dedinho
indica seus conhecidos:

menino, menina
menina, menino

Concorde.
Você, um dia,
também esteve
assim
tão íntimo
das estrelas.

Instantâneo III

2010-01-19T13:57:00.001-02:00

Sua nudez era tão linda
que de noite,
enquanto você dormia,
eu me esgueirava
pelo seu quarto
e te abria
de baixo a cima.

Com tendões e
ossos e
sonhos
construía um móbile –

mudo

atônito

Big Bang

2010-01-07T12:12:00.000-02:00

Gatos magros
nascem da chuva.

Olhos de farol
na sempre iminente
colisão frontal.

Sem título

2010-01-02T13:09:00.000-02:00

Seco e nu como
nunca esteve nenhum
caule castigado
no sertão,

menino do córrego,
gasto no quando
o relógio grita
a hora mais
grave da tarde,

caiu cansado
-- domingo --
na guia.

Deitado era um fusca
apoiado em blocos,
sem pernas, pneus
ou buzina.

Numa das janelas banguelas
coçava a placa de papel:
"vendo ou troco
por algo
que me interesse".

Sem título

2009-12-16T14:26:00.001-02:00

Conheci a filha do czar
quando fugi para terra firme.
Havia festa e fiquei bêbado
por três anos aquele dia.

Se era Maria, Tatiana
ou Anastacia
não posso saber.
Nem bem sei
se estava viva.

E não me diga que estava
só porque ela dançava,
ou porque beijou
o príncipe da Prússia
e deitou com mais dez
marinheiros bêbados
que isso, para mim,
não significa
nada.

Reyes de Smoking

2009-12-04T19:01:00.000-02:00

Mesmo com aquela cara
ninguém aqui viu que estava
debruçado no balcão.
Se me perguntarem não
sei que levava uma mala.
Não sei se cuspiu no chão.

Sábio é o mimetismo rasteiro
das coisas fracas:

não me diga mais
porque ele morreu
se pago meu trago
no ato.

Na Roça Tudo Nasce do Vento

2009-11-23T09:54:00.002-02:00

Porque só sei tocar o triângulo
-- mas com corpo, alma e coração --
no um-dois-três do simples
sou um homem mediano.

Médio como um pé de tomate
crescido por força de chuva
feito de nada e quase não visto
não muito firme ao lado da estrada
de terra picada vermelha na mata
com frutinhas medíocres comidas verdes
por bichos pouco vivos e velhos
sou um homem mediano.

Para nascer crescer
apanhar trepar casar
envelhecer envilecer talvez
com sorte ao lado dum cão
sou, por minha escolha
desde quando não nascido,
apenas mediano.

Álibi

2009-11-03T16:57:00.000-02:00

agradeço ao sol
por deixar a chuva vir
às vezes me visitar

e gosto
por dentro
de abrir o peito
com todos os dentes
à mostra
-- alegres --
quando às vezes

me perco
a caminho de casa

e topo com o dedo
na quina primordial
a dois minutos
de qualquer domingo

e desço em sangue
vertido na calçada

e me espalho debaixo
dos vestidos e calças
dos que passam
a caminho do trabalho

Poema Regular

2009-10-21T14:55:00.001-02:00

Ela era do tipo que era.
Era, só, e nunca estava
coisa nenhuma além
de ser, só, o que era.

Conversava com ela
assim como a via
todo santo dia
como se faz
com aquela
feita para ser
esquecida.

Era aquela que mora
no quarto ao lado.
Que não tem cara.
Que se acaba
quando acaba
o que se é obrigado
a acabar.

(porque ela mesma
era redondamente acabável)

E então acabei.

Assepsia

2009-10-08T15:12:00.000-03:00

os médicos de mortos
cobrem o corpo às pressas
com medo de se tocarem
nas bocas ou nos olhos

em casa queimam livros
largam roupas no lixo

um amontoa seu mundo na mala
e parte para não interessa onde
outros dois dão cabo de si

o que resta
não sorri mais para a esposa
põe-se a comer
unhas e dedos
soluça no quarto

-- Era só coração e tripas...

Lawrence Ferlinghetti (A Coney Island of the mind)

2009-10-05T15:14:00.001-03:00

21.

Ela amava olhar as flores
cheirar frutas
E as folhas tinham a face do amor

Mas uns marinheiros bêbados
bambearam pelo seu sono
espalhando sêmem
sobre a paisagem virgem

Numa certa idade
seu coração se pegou
procurando as praias perdidas

E ouviu os pássaros verdes cantando
do outro lado do silêncio

Admirável Mundo Novo

2009-10-01T14:35:00.001-03:00

Quando não houver mais catapora
queira Deus que não sobre nada
de minha passagem pela Terra.

Que não seja eu pai
(ou, pior, avô!)
sem Garrincha
ou Casagrande
ou Tostão
ou mesmo
-- pai do céu --
Alfinete chutando pro gol.

Que não me reste
um quarto bacana
de onde dá pra ver
outros tantos velhos
serelepes sob o sol

sem cigarros
nem cerveja
sem câncer
esofagite
ou cegueira conquistada.

Que não me reste
aquelas caras sorridentes
me espreitando no fim
-- um macaco no zoológico.

sem título

2009-09-23T15:04:00.001-03:00

Meia dúzia de nuvens
desgarradas do rebanho
pastam sossegadas:

depois de uns dias
contando com a sorte
o calor vem torrencial,
perdida a estação.

À noite,
com os sovacos libertos
da prisão térmica,
homens mergulham em cerveja
-- meditativos monges --
os olhos perdidos
no desabrochar
de vestidinhos em flor,
os ouvidos na novela das oito
e as tripas no prato paciente
reservado para o cansaço
dentro do forno
ao lado do sono.

De tarde num computador público

2009-09-15T12:12:00.002-03:00

Depois de tanto dançar na lírica, quem diria, fico tentado (e não apenas isso, porque boto o projeto no papel) em comparar Knut Hamsun e Henry Miller, em botar Fome e Plexus na rinha e ver o que sai desse coito. Por falar em coito, ainda, Nabokov e Fonseca se assemelham de certo ângulo, quando você bota Humbert Humbert para conversar com Paul Morel. H.H obviamente é mais divertido, mas a vida é assim.

Enfim, deixemos de babaquice. Depois passo aqui para parir um poema e, quiçá, postar uma tradução que há muito estou deixando para depois.

Poema de tarde sem vento

2009-08-31T16:49:00.001-03:00

E por que a noite
vai tão limpa
ultimamente

e acordo
sem dor alguma
e até consigo
com isso
equilibrar
sem querer
um cigarro
ou meia alma
na beira do cinzeiro,

e porque à tarde
ainda tenho cerveja
para sensibilizar
meus nervos,

só por isso
espero sorrindo
que se vá
e já tenho escrita
uma carta de despedida.

Gato Mia (fragmento)

2009-08-11T13:36:00.003-03:00

Lembra de quando eu desenhava
com tijolo, na calçada,
aquela coisa de Abracadabra
sem saber nada sobre a Inquisição?

Quando não dávamos meio peido
para quem era Blake
e plantávamos a pouca-vergonha
que nos viesse às mãos
só porque tinha um gosto bom
ainda que nunca falada.

Pois hoje digo que aquilo protegia
-- além de nossos estômagos e pés --
também nosso jardim
mais do que o faria
o próprio falo de Príapo.

sem título

2009-08-02T19:59:00.002-03:00

enquanto uma caixa
de fósforos queimados
faz a vigília da tarde

no canto da cômoda
espelhado ao infinito
no copo vazio de café

um escorpião ressequido
se traveste de suspiro

espera em silêncio
pelo fim da sesta

Nó de forca

2009-07-23T11:34:00.000-03:00

Também eu já estive no patíbulo
dependurado pela corda sob o peso
de meu corpo esticado
do pescoço ao cu.

Só não posso dizer que foi grande coisa.

É meio que cair para os dois lados
(entenda-se aqui: o de cima e o de baixo)
e chorar um pouco pelos olhos
e outro tanto pelo pau.

Mas nessas,
como tive tempo,
enquanto paralizado
-- mecanicamente afogado --
revi umas fitas velhas
estrelando meu medo crônico de cavalos
e duas ou três mulheres envelhecidas
que continuam me assustando.

Resolvi, por isso,
enterrar as mulheres
devido ao tamanho
descomunal dos cavalos
e me exercitar
pelo menos
cinco vezes por semana.

dá um toque quando chegar lá

2009-07-13T14:39:00.001-03:00

se é
antes de mais
o que só existe
em sonho

mande por mim
ao diabo
todo sinal insignificante
de beijo onírico e desejável auto-imune
naquele quarto de proposital monocromia
como se então deus fosse diretor incompreendido
no grande palco vazio lá do céu

mande por mim
ao diabo
todo esmalte avant-garde
todo seio e piercing e cabelo desarrumado
todo cinto de tarrachas
toda cara fechada
todo miolo macio

mande ao diabo
toda idéia de sexo
que em uma a cada mil
inexplicavelmente
tudo isso acarreta
mesmo sendo
tudo isso
(salvo o item que se grita óbvio)
completamente imbecil

Maya Goded

2009-07-07T15:50:00.002-03:00

SINAS

2009-07-05T13:51:00.001-03:00

Com custo descobri
que o diâmetro da sargeta
ao contrário do que ocorre
com a calçada
abarca em exato
os extremos de quem
nunca dorme

que os carros têm eixos largos
para espichar toda distância

que os prédios sobem
tão perto do céu
só para nos afastar
do afago das nuvens.

Com custo ouvi
a voz do bueiro.
Assim eu vi
que ele não diz nada.

sem título

2009-07-04T14:34:00.001-03:00

Ela está enorme de gorda
-- te dizem --
e você pensa

puxa, olha que estou
até mais magro.

Vai saber.
Pode ser bem
o que seca do coração
e procura outro canto do corpo
para fazer peso

ficando inútil
para o eterno
pós-traumático.

Então você não é
mais velho.
Só carrega muito
dentro do peito.

Sem título

2009-06-08T17:39:00.001-03:00

A Leandro Rafael Perez

Como se fosse obscena a morte de um animal
dentre afogados humildes cavalos
aninhados nos dentes da máquina
cresce o mofo em meio aos carros

Questiona a avalanche
aquele levado em sua queda
como se fosse obscena a morte de um animal

Escrevemos o mesmo adeus
que outros já acenaram
não vemos os corpos
mas os sabemos
com o peito congestionado

Um quarto é sempre
terreno apocalíptico
-- latido de cão e lembrança de gatos --
como se fosse obscena a morte de um animal.

Odisseu

2009-05-13T15:06:00.000-03:00

Tenho medo de voltar pra Tatuí
e ver a terra vermelha desbotada
como sei que estarão
os olhos verdes de Bete.

Tenho medo de voltar
à terra natal
só para saber
que nasço um pouco
em todo canto
em que me escondo.

Onde quer que eu bote meu pé
(descalço como se me atrelasse à terra)
onde quer que eu coma
meu macarrão
obeso de molho
será com estranhos
porque os fantasmas
saíram para viajar
e não deixaram nem telefone de contato.

CANÇÃO HIPERBÓLICA

2009-05-12T12:32:00.001-03:00

E de tanto sal
e de tanto sol
que sentia nas costas

a lesma só pode se dar
uma única absurda explicação
racional:

porra, estou amando...

e passou a padecer
em silêncio.

Sem título

2009-05-04T13:13:00.001-03:00

Que se quisesse
cair pregado
de cara na lama
lá com as marteladas
do coração

Que se quisesse,
com meio metro
de urubu e caranguejo,
ejetar do mato
todo resto de ser vivente

Que se quiser
qualquer coisa
com o quente
do sangue,
digo que não basta:
secaria doente
no asfalto e no concreto.

DOMINGO

2009-04-22T11:12:00.001-03:00

Segunda ou sexta feira
são a mesmíssima coisa
quando não se faz nada.

Quando a ressaca
é mais um registro
recorrente
de dias mais

(não sei o que,
talvez mais tudo)

resta sombra de remorso,
armário atulhado de desconhecidos
e duas ou três roupas boas
para buscar um trabalho na quarta.

Quando não se faz nada
todos os dias são segunda
quarta ou sexta.

Menos o domingo, claro.
Domingo é sempre
um pescoço quebrado

POEMA PÚBERE

2009-04-13T18:03:00.001-03:00

Pois se eu soubesse,
Baudelaire,
que suaria tanto
por tão pouca bosta

por passante sentada
alisando nos dedos
passado gasto
presente glorioso
porvir nenhum

pois se eu soubesse
que ela também passaria
com olhos de atriz de novela

(que passaria
por mais que retorne
porque o erro
está na espera)

Pois se eu soubesse
por trás do cabelo impecável
já teria há muito
mandado às favas
e botado pra foder.

NUKE A WHALE FOR JESUS

2009-04-08T18:52:00.001-03:00

Que o reino de Deus
venha a nós
Que o reino de Deus
venha abaixo

Basta um arroubo
de lirismo babaca.
Basta um bom banho.
Basta uma bomba
de dez megatons
debaixo de cada braço.

Basta o ruído
sempre externo
de toda rua
mais populosa
traduzido em poesia ruim.

Basta só uma beijoca
e o reino de Deus,
molhado feito mangue,
abre as pernas para nossa entrada.

Sob outro teto, sobre outra cama.

2009-04-08T18:43:00.000-03:00

Pois bem, uma pensão. Ainda não é aquele templo sagrado onde pretendo sambar pelado nos fins de semana e dias santos... mas já é alguma coisa.

E temos conexão rápida, música e lençóis tão limpos quanto posso conservá-los.

Certo, voltamos.

Marcelo Pierotti adverte

2009-02-07T02:13:00.004-02:00

Não sou de avisar quando sumo ou coisa do tipo, mas... Enfim, não custa nada fazê-lo uma primeira vez: talvez eu me ausente por uns tempos.

Pode nem ser muito. Pode ser que semana que vem eu já esteja enchendo a paciência de meus (sinto que muito poucos) leitores. Ou então isso aqui pode ficar às moscas por até um mês, não sei mesmo. Na verdade não sei nem onde vou morar nos próximos tempos e imagino que isso resuma bem o porquê deste post.

Mas não temam, meus amores, é provável que eu esteja de volta antes mesmo de arranjar mais um estoque de remédios para a insônia, infelizmente.

É isso.

Uma ou duas palavras sobre meu gato

2009-02-01T12:18:00.004-02:00

Um estúpido é sempre um estúpido. Meu gato, por exemplo. Não que eu nutra algum ódio por ele. De maneira alguma, até gosto daquele idiota, mas veja só: ao cagar (porque é isso que ele faz a maior parte do tempo), quando resolve descarregar na caixa de areia e não no sofá, tenta fazer o serviço de modo limpo. Na verdade, ele fica até obcecado. Eu já vi, não digo só por dizer, o animal passa meia hora tentando cobrir de areia o que restou de suas refeições. Normalmente ele raspa as patas no chão ou na parede e, por algum motivo, não vê que só existe piso e azulejo fora dos limites da caixinha. Continua infatigável, tentando cobrir o troço a qualquer custo. Então, após muito esforço, olha para o resultado e juro que enxergo agonia naqueles olhozinhos vazios.

Ele nunca consegue, enfim. Acaba desistindo depois de um tempo. Acredito, sim, que é um sujeito cheio de boas intenções -- quando não está mijando nas cortinas -- mas não existe meio de negar: é um completo e total idiota.

CANELA

2009-01-31T14:26:00.003-02:00

Acabou que me acabava sozinho, em uma hora qualquer da manhã, mascando canela em pau, hábito que adquiri na adolescência e que volta, vez ou outra, quando não encontro nada que me chame a atenção na geladeira. A sorte é que havia aquele saquinho com dois ou três fragmentos de minha, às vezes, especiaria predileta numa gaveta sem importância do armário pouco menos desimportante de minha cozinha.

Mascava, mesmo, por despeito, e para esperar um pouco de água ferver e, assim, meu café ficar mais próximo de estar pronto. Passava bem longe da cama, quando ia fuçar na chaleira, porque o lençol estava todo amarfanhado (se é que essa palavra ainda encontra uso) e todo eu sabia que, nessas horas, o pior a ser feito é encontrar resquícios.

Chegava até a cobrir os olhos, assim, com um livro, ao me levantar da poltrona – num extremo do quarto/sala – para caminhar até a porta da cozinha – no extremo oposto. Depois ia da cozinha ao banheiro com menos receio, já que o vapor e o cheiro do xampu há muito já tinham desaparecido.

Pegava um cigarro na cozinha para acender no banheiro, sentado na privada, sem nem arriar as calças como disfarce. Depois, todo o caminho de volta até a poltrona. E a água nunca fervia.

Nessas o tempo passou e um galo que (até hoje eu me intrigo) não tinha nada que se enfurnar em ambiente urbano, resolveu cantar.

Foi então, e só então, que pisei naquele objeto de plástico, eu acho, jogado no meio do apartamento. Aquilo me espetou o pé, minúsculo trocinho nhéc-nhéc de plástico para prender os cabelos. “Pois bem”, eu pensei, “um resquício”.

Desenterrei uma mala, a única que estava debaixo da cama, sem mais tapar os olhos (o estrago já estava feito), despejei minhas roupas lá dentro e fui embora. E foi assim que aconteceu.

Aquela vasilha d’água, aliás, continua se recusando a ferver. Ao menos foi o que me disseram.

DE QUANDO CYRANO ESTEVE NA LUA

2009-01-27T15:03:00.001-02:00

A chuva de ontem faz eco
nos sonhos de poucos
cachorros molhados,

um halo de mofo amarelo
marca o tecido das nuvens.

Alguém que tivesse
os olhos abertos
não seria tachado
insone, mas

traria uma história
de depois dos cumulus:
insetos se chocam
contra o globo lunar.

SOBRE DUAS LINHAS NUM BANCO DE PRAÇA

2009-01-21T06:05:00.001-02:00

ainda não é hoje
gato preto
que te vejo tomar
o murro --
direto de direita
ou gancho no queixo
de vidro --
o presente da vida
no décimo primeiro
assalto
no clinch eterno
contra o muro do acaso

ainda não é hoje
gato preto
nesta noite muda
quando cada miado
é menos que um jab
perdido no rosto
do nada

Ainda não,
gato preto.

Adiemos o nocaute.

Relaxe...

2009-01-20T19:03:00.006-02:00

Primeira página do caderno Fovest, na Folha de São Paulo de hoje: “10 MESES, 9 LIVROS”. Sim, pobres vestibulandos que, se começarem agora, terão de ler menos de um livro por mês... Não conseguirão nem encontrar tempo para ver as fotos da Capricho.

Aos que, por tal motivo, mergulharem em estresse e neurose, dou aqui minha contribuição. Relaxem com esta linda chamada:

http://www.youtube.com/watch?v=PV--qxEREhU

O tipo de comercial que não vemos todos os dias.

(O link é um link de verdade, as cores deste blog é que enganam e vão continuar enganando. E, não, eu NÃO VOU encher isso aqui de janelinhas do youtube)

UMA PORTA

2009-01-15T14:36:00.002-02:00

Há uma porta
na pedra da parede,
quase no fim do corredor
que expande
-- violento --
meu quintal.

A porta que nunca abri:
continuação do verde envelhecido
da profusão de plantas do brejo
que corta meu piso cartesiano,
continuação de rachadura viva
dando sentido e porquê
ao caco desbotado
que esconde o chão.

Há uma porta
que nunca ousei abrir
que odeio por ser bela
que faz parte do cenário
que devia ser um beco.

Sem título

2009-01-09T13:05:00.002-02:00

Pois tudo vai
e simplesmente vai
sem ordem remanescente
de algum clássico período
de algum momento
bem do começo
da criação

onde voz nenhuma ecoou
as cinquenta e cinco leis
do bem existir e ser
com todas as proibições
contra o excesso do que morre.

Portanto faça reverência
para a mosca verde,
varejeira,
que faz brotar vida
nos olhos de crianças
mortas.

Tudo goteja existência.
O cosmo planta suas larvas
na carcaça do infindo

e assim se faz luz.

INVENTÁRIO

2009-01-08T16:03:00.001-02:00

E foram tantos palestinos, apaches, burgueses, cristãos, cretenses, coreanos, cartagineses, socialistas, celtas, judeus, mexicanos, sudaneses, xavantes, indianos, angolanos, moicanos, troianos, incas, ainus, maias, vietnamitas e tantos outros que morreram para então matar ou só morreram, mesmo, para sempre e amém. Tantos escravos e senhores e mulheres e crianças primeiro em curiosas contagens historiográficas, comida de minhoca e urubu, em estudos acadêmicos, valas secretas – por mais que rasas – profundamente soterradas por aeromotores e carros anfíbios.

E foram tantas e tantos por tanto tempo que é de se admirar ainda sentirmos por meninas desmembradas.

BR 2009

2009-01-07T13:11:00.005-02:00

Ah, sim. Como não... Eu já estava para esquecer, mas num ano de trezentos e sessenta e cinco dias, uns sete míseros dias de atrazo não farão lá muita diferença: que todos entrem em dois mil e nove sem choramingar (já que somos obrigados, mesmo, a pular de ano a ano e confundir as coisas quando datamos tudo quanto é porcaria criada. Confundimos, espero, porque se for apenas eu terei de procurar algum tratamento) e que os coelhinhos e os mosquitos continuem se multiplicando como Deus gosta.

E que todos, aliás, trepem e briguem e façam as pazes e arranjem empregos e sejam demitidos e chorem e sorriam e acordem meio crianças e durmam suando de tarde e com meias de noite e nasçam e morram e encontrem os primeiros cabelos brancos e percam livros e tenham filhos e esqueçam textos importantíssimos em algum lugar e assistam filmes bons, medianos e miseravelmente ruins.

Que tudo continue, mesmo, a mesma coisa de sempre.

São os sinceros votos que eu não tinha a mínima vontade de registrar.

ÉPICO

2009-01-07T12:44:00.000-02:00

Era uma vez
-- notem que nem sei
dizer exatamente
do que se tratava --
algo como um esquilo
ou tapir
ou mulo qualquer
de qualquer sorte
diferente em tudo
desses dois anteriores.

Um mulo qualquer
de qualquer sorte
saiu para o mundo,
caído do ninho,
e andou por estradas
e beijou a terra
dos infinitos
dois metros quadrados
do quintal.

Foi por essas e nessas
que viveu todos seus dias
durante uma longa semana

e caiu sozinho,
de noite,
no quando expira
a coisa nenhuma
que chamam existir.

Em nada, do nada,
no nada:
sem deixar herdeiros
descontentes.
O céu vacilou
e depois sumiu.

EXTRAVIO ou 2008

2008-12-17T10:13:00.001-02:00

E ainda assim nunca minto.
Nem no mínimo maligno mindinho
de neonata enganação.
Deus sabe, soube,
e, se deus quiser,
sempre saberá
que ainda assim
nunca minto.

Mesmo não sendo vazio
um perdido
ou o satétite pulsante
(seja lá o que isso for, enfim)
mesmo sendo filho
do filho
do que já falhou antes
– e, quem sabe,
até mesmo por isso –
eu nunca minto.

Porque essa é a guerra
e dela espero a trégua
e se digo para o nada
que sei o que minto
então sou sincero.

Sem coronéis
coronhadas
ou choques elétricos

resta o zumbido
e por isso mesmo nunca minto.

Sem Título

2008-12-16T16:55:00.002-02:00

Eternidade trôpega
como arrulhar dum pombo
de final de semana,
urubu por profissão,

mais bonito abocanhando
todo naco de carne
corrompido pelo germe da vida.

Purificando a carcaça
de segunda a sexta,
lavrando tendões e ossos,

deixa o bico descair
por sobre tudo que é resto mole
de alimento abiótico
no descanso dos dias santos.

Deixe estar o feriado
num sem fim de sujeira.
Fiel ao zero, ao zum
zum das moscas,
o trabalhador do tempo
prefere não ser visto.

Sem Título

2008-12-12T20:32:00.001-02:00

Linhas que se traçam
sozinhas
sob e sobre
meus olhos:
excesso patente de zelo
com minhas faltas de cuidado.

A mesma heráldica
que observa os muros rachados
e as nuvens do céu
desvenda minhas rugas.

ÍNFIMOS

2008-12-06T16:10:00.001-02:00

“Redenção, por parte de pai, é nome que
prefiro não carregar.”
– Um qualquer ao meio-dia

I.

Frente à grade passam mulheres e crianças
e coisas amarelas pretas ou brancas,
talvez ventres ou peitos
que tanta falta fizeram
em noites vazias de Dante,
frias,
aquelas noites esquecidas de Deus.

II.

Em velha casa onde vivo
mora um sozinho pé de uvaia,
“Se nunca provou, vamos logo,
que o vazio toma força em destroná-la.”
É o que dizem.

Eu, por mim, não sei qual é o gosto.
Ano que vem salta nova leva de frutos,
mas até lá estarei fugido
com a cabeça noutras uvaias
que vão perdidas entre prédios e viadutos,

deixo as da terra aos que souberem apreciá-las.

III.

Eternidades olhando o nada
por ser este mesmo nada
o único ente que se apresenta à vista.

IV.

Lençóis poluídos
por milhares de noites
a dois
desde o início dos tempos
se fazem lavar
todo santo dia..

Coisa que de nada serve,
questão de costume.

V.
Quatro Cavaleiros do Apocalipse
sentados num parque, em piquenique.

QUANDO ONTEM CHEGAR

2008-10-20T14:27:00.001-02:00

E quando envelhecer
terei um corvo engaiolado
na minha varanda

“Canta rouxinol!”
“Canta sabiá!”

Não vou me importar muito
com o nome do bicho
contanto que seja sinônimo
de coisa cantante e bonita.

Ao anoitecer
virá com o vento
uma nota dissonante
do sonho em vida:

A dúvida sobre aquela manhã
passada toda dentro das infinitas
possibilidades do vazio.

Dentre elas, então,
estará a mais ruidosa,
uma gralha,
a própria total impossibilidade
silvando sob o armário
da sala, quarto ou cozinha,
eu nunca saberei na verdade
exatamente de onde.

RETROVERTIGEM

2008-10-08T12:03:00.000-03:00

O resto é promessa de atrito,
é o que se espera no meio da rua
quando não há nada no céu.

É uma braçada de carbono.
Longe da fonte, da chuva
que não se importa
se o que traz é barro
enchente
ou paraíso despencando
sobre a cabeça de um tapado qualquer
que age como força natural
mesmo sem saber.

Aquilo que se apóia na reação,
no revide mais gratuito,
o resto é para os ratos.

GOLEM II

2008-10-07T11:29:00.006-03:00

Temporariamente fora do ar... Vou me fechar numa caixa de papelão com discos do Mr. Bungle, talvez algo do Fantomas e agradecer a Deus pela capacidade de Mike Patton de fazer música, barulho e zumbido esquizóide.

Porque não nasci para gostar de neo-divas, mesmo.

E assistam através desse link, mesmo, se quiserem. Não tenho a mínima vontade de encher meu blog com telinhas do youtube.

Nota: atentem, por gentileza, no peão de chapeuzinho. Vejam como ele parece se sentir inseguro nos passinhos... Algo como "putz, vier outra quebra de ritmo por aí eu desisto!"

Tudo bem, só eu devo ter reparado.

Sejamos pornográficos, docemente pornográficos

2008-10-05T14:20:00.002-03:00

Não sou eu quem o diz. Foi Drummond. O mesmo que escreveu O Amor Natural e versificou o sexo oral. O mesmo Drummond que tem uma estátua em tamanho natural no meio do Rio de Janeiro e é unanimidade entre pais e educadores. Aquele Drummond que, dentre tantas coisas, poeta e funcionário público. E ele nunca perdeu o emprego por falar de sexo, como sabemos. Talvez tenha perdido, sim, na juventude, sua vaga em uma escola ou outra, numa época que pensávamos ser mais difícil. Quando dizer-se ateu era sinônimo de expulsão do colégio.

Hoje, quando tudo parece ser diferente, eis que tomamos uma marretada nos cornos. Saiu na folha, naquele caderno "Mais" desagradável. Mas, enfim, saiu na mídia: professor Oswaldo Martins que, além de professor, também é escrevinhador (como todos nós), foi demitido da escola onde lecionava por escrever poemas. Por escrever alguns poemas eróticos, para ser mais específico.

Procuram por vilões em tudo que é canto, minhas crianças, e nunca acertam na escolha.

Por, enfim, hoje deixo registrado aqui meu descontentamento e meu medo. Descontentamento pelo fato da sociedade só pousar seus olhos na poesia quando esta se mostra domesticada e inofensiva, quando esta é muda e burra. Medo pela sombra da censura que já está pairando sobre nossas cabeças mais uma vez.

A era do politicamente correto está dando à luz um monstro e o pior, o mais triste, é que a maioria finge não o enxergar.

NÃO É, MESMO, MUITO

2008-10-03T09:06:00.000-03:00

A árvore era uma velha e enorme
mangueira, mesmo sem nunca haver
dado manga alguma em toda sua
vida.

Todas elas o eram.

Tínhamos um pequeno banco de pedra
e passávamos por lá os dias

uns na frente, outros no verso

variando as posições
conforme o vento.

Eu me valia de frases feitas
que recitava alto
com lufadas de nicotina
previamente ensaiadas,

as quais ninguém aplaudia
e muito menos vaiava.

Ao soar da décima segunda badalada...

2008-09-25T12:21:00.002-03:00

Numa noite de insônia acabei por me lembrar do velho Bar do Fio, em Sorocaba. Havia um conhaque com mel e limão, uma Damaris que jogava truco, umas mesas de plástico amarelo, um riponga chato que distribuía versos escritos em guardanapos, um atendente que estalava os pescoços dos clientes, uma moça no balcão com quem era agradável conversar, umas ressacas juvenis e felizes, uns cigarros que ardiam os olhos, um forro no teto que caiu depois da tempestade, um banheiro com porta oca, um monte de coisas, enfim, que eu nunca mais vi.

Não tem como não sentir saudades do único lugar do mundo, se não me falha a memória, onde tive minhas dívidas perdoadas pelo dono. Lá referiam-se a mim com um nome tirado de certa série televisiva meio obscura dos anos 70.

O mundo já não é mais o mesmo. Ou então sou eu que procuro nos bares errados.

ESTUDO ACERCA DE CRIANÇAS ESPERTAS

2008-09-25T12:17:00.000-03:00

...pois o foco torto é proposital
e as mãos espalmadas
(oração retrátil )
fermentando contradições
minuciosamente programadas,
são notas inapeláveis
de pés sem nada a dizer
que se fazem de abissais
batendo na porta aos berros:
“estamos encharcados de chuva!”

Tudo travestido de sussurro,
livre de insucessos,
um backup de vida
no bolso das calças.

Basta declamar o bordão.
torna-se imperceptível
o erro de cálculo de todo um existir.

cena de um domingo

2008-09-17T05:05:00.001-03:00

As três ou quatro calcinhas esperando pela dona na minha gaveta de cuecas me fizeram cantarolar Leonard Cohen dia desses.

PELO DIREITO AO SUICÍDIO PULMONAR

2008-09-16T14:19:00.002-03:00

Só faltava mais essa. Que há muito fumante imbecil neste mundo já não é novidade. Tenho certeza da existência de muita gente que após a adolescência trocou o gritar blasfêmias em porta de igreja evangélica por soprar fumaça na cara dos outros. Compreensível que isso irrite uma grande parcela da população. Mas imbecis infestam o planeta, não é só no meio de fumantes que podemos encontrá-los. Conheço uma infinidade de vegans idiotas, por exemplo.

Nosso amiguinho Serra, porém, ignorando o bom senso, atirou contra o livre-arbítrio. É bom ver uma lei anti-fumo, sim. Bom saber que é possível manter bons cidadãos livres de lufadas diárias de tabaco na cara. Mas... Proibir também as áreas de fumantes? Áreas como a do Cine Sesc, toda fechada e bonitinha, cercada de vidro, com suas mesinhas de café? Como um fumante pode fazer mal a alguém estando cercado de vidro por todos os lados? A questão aí esbarra já no preconceito. Não é apenas a liberdade de não fumar que é promovida. É uma aceitação ao “ódio aos fumantes”. Não há sentido na proibição e fechamento de alguns espaços dirigidos ao público que goste de dar suas pitadas. É inconstitucional. Se os esforços de Serra fossem voltados a uma maior rigidez nas regras impostas para a criação de tais espaços, a lei seria louvável. É certo que não se permita fumo em shoppings. Mas... E numa tabacaria? Existem clientes de tais estabelecimentos que não estejam minimamente acostumados com fumaça? E num táxi? O veículo, a partir daí, deixa de ser propriedade do taxista e passa a pertencer ao governo estadual?

Vejo daqui que vai ser difícil. Precisarei deixar de ir a meu pub predileto para assistir um joguinho outro do Manchester. Será triste conviver com a lembrança de meus cigarros quando o juiz apitar no início da partida, o chope começar a descer goela abaixo e a porção de lingüiça apimentada chegar. Pior ainda no boteco a um quarteirão de casa. Os chinelos e a pinguinha de domingo ficarão incompletos e não quero que o dono do bar seja multado por minha culpa. Ele é um bom sujeito.

Não pretendo, enfim, fazer apologias ao fumo. O glamour dos cigarros já se foi faz tempo, não há Clark Gable, Rita Hayworth ou Albert Camus contemporâneo. Chico Buarque já não aparece fumando há milênios. Tudo bem. As coisas vêm e vão. Gostaria apenas de ter meus direitos respeitados. Só me resta um tiquinho de esperança de que ainda exista bom-senso no STF. Peço apenas um cantinho para mim e para meu cinzeiro.

P.S: não sou grande apreciador do caderno Folha Mais, porém o texto de Tom Chiarella, publicado em 7 de setembro, é uma leitura divertida sobre o assunto.

Tarado mata quinze em Itaquaquecetuba!

2008-09-14T18:48:00.003-03:00

Agora com letras garrafais de caderno policial dos bons e velhos tempos.

Paga pau de Nelson Rodrigues é a mãe.

NÃO ESQUEÇA DO AGASALHO

2008-09-11T06:36:00.002-03:00

Tome cuidado
e não perca suas coisas por aí

como perdeu aquele sujeito
àquela noite
debaixo daquele salgueiro-chorão

quando chovia e você só queria
ir para casa.

Tome cuidado
com as casas de esquina,
nunca se sabe qual o rato
que pode saltar do passado
para sob seus pés.

VIAÇÃO

2008-09-02T16:06:00.001-03:00

Prazer passado, há muito caído do galho,
esse caminhar entre calçados incomunicáveis
com a expiração marcada por lufadas de fumaça

fazendo de cada passo um blues
simulando um peito oprimido
catarrento em sua cara lavada.

Sabemos do tédio que oprime as poltronas
após tanto tempo de viagem:
depois de alguns anos
a paisagem já não muda,
mas essa é outra história.

Sem Título

2008-08-24T16:24:00.000-03:00

E me lembro de ter pensado
que você estaria melhor
tangenciando uma floresta
de sequóias gigantes,
de cabelos trançados,
um bebê preso ao peito
pela larga faixa de couro.

Estaria melhor
para lá de Croaton,
pedindo perdão
ao irmão alce morto,
vestindo um bisão
quando fizesse frio,
esperando a velhice
derradeira,
a velhice que dura
para sempre,
sendo a ancestral:
espírito talhado em madeira.

Melhor sem as roupas que te dei.

VAI E VEM ou MANIFESTO DE UM MOVIMENTO CONTÍNUO E SEM SENTIDO

2008-08-22T17:49:00.000-03:00

Irmãs,
irmãos,
vamos nos vestir
de animosidade convincente

– um carro forte fedendo a urina,
vômito ou qualquer porcaria
com a qual queiramos nos lavar –

vamos nos vestir com pompas fúnebres,
forrar o mundo de formigas vermelhas,

fender o ventre da Terra mãe
como fetos na contra-mão:

fist fuck para as massas.

SEM TÍTULO

2008-07-14T19:37:00.003-03:00

...é uma brisa daquelas que sopram
somente à noite
do mar para a ilha
e de novo,
talvez,
da ilha para o mar

– mas não tenho certeza,
nunca entendi muita coisa
de mares ou ilhas ou brisas –

é como Lowell de volta ao lar
levando uma sacola de memórias
(não, qualquer coisa que não memórias)
medrosas diante de flores caras,
delicadas e vulgares.

Flores que não sabem,
flores bobas que,
se pensam em viver bonitas
para todo o eterno sempre,
é só porque não têm muito o que fazer.

Mas flores foram feitas para isso
e não é de bom tom tentar
ter delas algo mais do que flores.

No fim sobra o pescador sem as mãos,
sentado à porta da cabana,
farejando os peixes,
depois de dirigir duas semanas sem dormir.

Envelhecer é um acidente de percurso.